"Você se sente em uma cela escura, cavando o chão com as próprias unhas"

A vida é uma grande ilusão.

Quantas palavras jogadas ao vento.

Quantos “eu te amo e jamais vou te esquecer” guardados nas gavetas

Da memória.

De uma bêbada infame como eu.

Amigos... Pfff

Pra quê?

Eu levaria minha escrita ao desespero.

E falaria das sarjetas que tenho andado.

Mas eu não sou Bukowski

E meu pior inimigo é a minha mente.

Sigo e sobrevivo.

Flertando com o etilismo grave.

Mastigo saudade.

Mas bem no fim,

Acabo com minha cara sobre o sangue seco.

No canto da boca ainda escorre o veneno,

E aquela maldita vozinha me dizendo para eu desistir.